Escritora tardía

Ayer he visto un titular que me ha hecho pensar un poco. Quizá lo que haya pensado no es de lo más brillante y mejor escrito que haya publicado en el blog, pero sí que me gustaría compartirlo en la red. 

Ayer, un año después de la muerte de Amy Winehouse, moría una escritoria y editora catalana y lo que me ha causado especial atención es la calificación que le han dado a esta mujer a la hora de recoger la noticia. En algún medio de comunicación recogían con este titular la noticia: "Tusquets, de consolidada editora a escritora tardía". Yo no he leído nada de esta mujer, es más, me sonaba su nombre así de pasada pero me ha llamado la atención el concepto "escritora tardía". Tengo que reconocer que además me llamó la atención que se le diera más importancia en los medios a una cantante británica a que a una escritoria nacional, pero ese es otro tema y no quiero desviar la atención.

Yo no soy escritora profesiona, no porque no quiera, sino porque soy la cosa más inconstante del mundo, pero al fin y al cabo me considero "escritora". Por definición alguien que escribe es escritor o escritora dependiendo del género al que pertenezca. Me pregunto si yo también seré tardía... 

Con esta reflexión tonta se me ha dado por buscar en mi memoria el momento en que empecé a escribir, no lo recuerdo bien. Supongo que si nos vamos al sentido estricto empezaría a escribir allá en el parvulario, primero letras y luego palabras fáciles como "Ma, me, mi, mo, mu" que desembocaron en "Mi mamá me mima". Una vez controladas todas las letras y sus correspondientes fonemas, sería en primero de primaria cuando empezarían los dictados y las clases de gramática, ortografía para escribir mínimamente bien e ir cogiendo soltura en la sana práctica de escribir. Con los años y a medida que avanzaba en E.G.B los dictados se convirtieron en redacciones y las redacciones en intentos de crear y preservar un diario que nunca fui capaz de mantener. 

Ahora que me pongo a hacer memoria creo que empece a escribir allá en instituto, cuando todo mi interior empezó a teñirse de negro con quince y dieciséis años. Las nuevas tecologías tuvieron parte de culpa, empecé a cartearme con una chica Viguesa que conocí en un chat a la que le contaba mis historias. Entre tantas ideas descabelladas y tantos complejos la única forma que tenía de expresarlo era mandándoselo en forma de misiva a una tal "Raquel", una chica algo mayor que yo y que parecía tener las ideas más claras. Nos habremos intercambiado una docena de cartas en no sé bien cuánto tiempo pero el hecho de empezar a sacar fuera mi mundo interior empezó con esa correspondencia. 

Cuando tuve la ocasión de tener acceso a internet de forma más asidua un día decidí crear un espacio de escritura, un blog al que llamé "¿Entiendes?". Para entonces ya había probado en más de una ocasión el placer que producía escribir en un papel las cosas de la mente. Corría el año 2005 y yo estaba más perdida que un pingüino en garaje o que un cura en un prostíbulo (quizás ahora los religiosos se encuentren en el burdel como en su casa...) pero de forma asidua empecé a escribir historias ahí, a publicar letras de canciones que signifcaban algo para mí, declaraciones de todo tipo (de intenciones, de amor, de guerra) y en un determinado punto de mi vida decidí abandonar aquel espacio web y empezar uno nuevo (quería romper con el pasado y empezar con el futuro viviendo el presente de entonces). El nuevo bitácora se llamaba "Viviendo en Zoociedad" y creo que este espacio durará en el tiempo hasta que yo me vaya de este mundo o se gener un nuevo punto de inflexión tan radical como aquel que me impida incompatibilizar nuevos proyectos con mi espacio tan querido. Podré escribir con más o menos frecuencia o podré pasar semanas sin tener algo que contar o publicar, pero siempre acabo subiendo algo en algún momento del año (canciones, poemoas, historias, relatos...). Todo vale con tal de no perder la práctica de compartir historietas con la gente que pulula en la red.

Me han leido diferentes personas a lo largo de la existencia de mis bitácoras: personas que me seguían de forma asidua en diferentes puntos del país, gente que me han dejado leer, que me ha comentado alguna entrada, me ha criticado, o a la que he resultado ideferente... pero yo no escribo para el poco publico que puedo tener sno que que sigo escribiendo para mí, como medida de escape, para decir cosas al mundo, para dedicarle cosas a gente que no me deja indiferente, para hacer llegar mensajes al más allá... Escribo para mí y lo comparto con aquellas personas que me queiran leer, pero hay que entender el porqué de esta de todo esto.

Hay gente que me anima a seguir escribiendo, hay gente que ya no me lee, pero doy gracias a todas esas personas que me animan y me dicen que lo que hago en este espacio lo hago bien. Por esas personas es por las que me siento una escritora, ¿tardía? No lo sé... Ustedes juzgarán si soy una escritora tardía o con retraso, pero quizás algún día consigua reunir la fuerza y la constancia necesarias para escribir una historia (o muchas) y sacarla en formato papel para que aquellas personas que no conozcan esa Lupi escritora que se oculta tras un pseudónimo regalado. 

Quizás un día los periódicos hablen de Lupi Luke, "una escritora tardía"... espero que entonces no sea una necrológica.